Свидетельство о регистрации средства массовой информации Эл № ФС77-47356 выдано от 16 ноября 2011 г. Федеральной службой по надзору в сфере связи, информационных технологий и массовых коммуникаций (Роскомнадзор)

Читальный зал

национальный проект сбережения
русской литературы

Союз писателей XXI века
Издательство Евгения Степанова
«Вест-Консалтинг»

ПИОНЕРЫ УШЛИ В ПАЦАНЫ

 

«Для того чтобы писать, — утверждал Виктор Шкловский,— нужно иметь другую профессию, кроме литературы, потому что профессиональный человек, имеющий профессию, описывает вещи по-своему, а это интересно».
Денис Липатов
Нижегородский поэт и прозаик Денис Липатов обладает профессией, с которой, например, в той или иной степени были переплетены судьбы Василия Гроссмана, Марка Алданова и знаменитого детского писателя, автора книг о приключениях Незнайки, Николая Носова. Он, как уже, наверное, догадался читатель, химик. Но такой химик, который не вызывает ассоциации со словом «ботаник» и не имеет ничего общего с полубезумными учёными, населяющими фильмы «Назад в будущее» и «Чокнутый профессор».
Свою поэтическую речь Денис Липатов выстраивает на прочном фундаменте жизненной прозы, заставляющей, с одной стороны, ценить точность высказывания, а с другой – сильнее ощущать контраст между художественным  и практическим мышлением. И, конечно же, «химический» подтекст его произведений заключается не в обращении к различного рода узко производственным темам, связанным, допустим, с технологией изготовления пищевых добавок, не во вкраплении научной терминологии, не в стремлении найти «философский камень», превращающий любой набор фраз в полноценный литературный объект, а в знании как «силы» слов, так и их «валентности».
Именно благодаря этому знанию слова в стихах Дениса Липатова сочетаются единственно возможным образом, создавая заранее просчитанный эстетический эффект. И у нас нет никаких сомнений в том,
что они окажутся «высоковалентными» по отношению к художественным предпочтениям и ожиданиям очень многих читателей.

 

Алексей КОРОВАШКО

 


***

 

Кто-то ходит наверху,
спать не хочет, колобродит,
варит заполночь уху,
или чёрта за нос водит.
То скребётся словно мышь,
то сучит мохнатой лапой,
то заплачет, как малыш,
вспоминая маму с папой.
Это всё фантом, мираж —
не живут над нами люди,
самый верхний наш этаж,
выше только неба студень.
Ничего не говори:
снова — слышишь — ходит, ходит,
повторяет раз-два-три,
в жмурки с чёртом хороводит.

 

***

 

Комсомольцы ушли в бизнесмены,
пионеры ушли в пацаны,
вот тогда начались перемены,
и вздохнули свободнее мы,
то есть, жили теперь без пригляда:
вот, допустим, в девятом Г
из тимуровского отряда
сколотили свою ОПГ.
Ну шерстили барыг понемногу,
долю малую брали с лотков —
те, естественно, на подмогу
посерьёзней позвали братков.
Объяснили, что бизнес поделен,
заходя между тем со спины,
но Тимур был реально нацелен
из тимуров уйти в паханы.
Это были ещё цветочки:
разбежалась его братва,
а на память — отбитые почки…
эх, садовая голова…

 

Стихи по русской истории

 

То Шемяка, то Дмитрий Жилка
Так и вертятся на языке,
Разбавляя кривою ухмылкой,
Пьют рябину на коньяке.
Будто хлебный катается мякиш,
Между ними Василий Шемячич.
Посылают его за второй,
Говорят — ты ещё молодой.
Всю дорогу у них потеха —
То борисова вяжут щенка,
То по морде друг дружку для смеха
Отоваривают слегка.
То завидки берут к Иванам,
Да к московским тугим карманам —
Счастья думают попытать,
Да сильна у Иванов рать.
А Иван, хоть четвёртый, хоть третий,
Тоже держит их всех на примете,
Да мастырит тюрьму для Шемяк,
Да в коньяк подсыпает мышьяк.

 

***

 

Кто-то был недоволен судьбою,
кто-то был на правительство зол,
кто-то «зиги» кидал с перепою,
кто-то, хлопнув дверями, ушёл.

Каждый, занят житейским делом,
счастлив был под своим шалашом.
кто-то крестики ставил мелом,
кто-то после ходил с калашом.
Отстраняясь рутинной докуки,
не смотрел на всё это иной —
ни копейки, ни рублика в руки,
а до вечера ходит хмельной.
«Ну, дела!» — говорят простофили,
простоколи — так просто молчат,
простомаши поют тили-тили,
простовали в ладошки стучат.

 

***

 

В этот отпуск решил я остаться дома,
тем более — осень, везде холода,
и такая в душе накопилась истома,
что, ей-богу, не хочется никуда.
Буду словно Языков в пушистом халате,
развалясь на подушках, слагать стихи,
словно Дельвиг Антон, закурю в кровати,
словно И.А.Крылов — захочу ухи.
Кюхельбекером выйду на улицу кашлять,
возомнив о себе, стану строго судить:
никакие не след нам с правительством шашни
на коротком веку, на своём, заводить.
Разве, осень, и ты — прокричу — не подруга,
разве мы не найдём с тобой общий язык?
Золотая моя, окажи мне услугу —
в золотую орду свою выправь ярлык.
Нет ответа — ни ой-ли, ни аюшки,
не найдём, значит, общего языка,
вот ходишь себе, как помешанный Батюшков,
непонятное что-то мычишь в облака.

 

Денис ЛИПАТОВ,
г. НИЖНИЙ НОВГОРОД