Серебряная ложка в стакане тихо спит.
Вагон, слегка качаясь, за горизонт спешит.
Стучат колеса мерно, стрекочут провода,
А за окном, как лица, мелькают города.
           В купе, что слева — тихо, а справа — голоса.
           И стелется дорога, как жизни полоса.
           Белье крахмалом дышит, усталый льется свет,
           А тем для разговора и не было, и нет.
Одно желанье — молча взирать сквозь пыль стекла,
А возле губ устало морщинка пролегла.
Но шторку я задерну — увы, вздремнуть пора,
А что судьба готовит — узнаю я с утра.