Дорога. Цокают копыта.
А по краям, а по краям
Святая Русь ковром покрыта,
Одета в праздничный кафтан.
И тут и там — цветы и травы,
Медвяный запах грудь полнит,
И купол церкви величавый
Июньский воздух золотит.
Наверно, так когда-то Пушкин,
Еще мальчишка, не поэт,
Среди березок и опушек
В усадьбу мчался на обед…
С тех пор минуло 200 лет.